São 06:47 e vou procurando informações sobre um curso qualquer de faculdade. Toca um quase-jazz, é manhã de 16 de setembro de 2007, meu aniversário, e só falta um whisky com gelo, enquanto ao invés eu como um prato de macarrão queimado e salgado demais.

Decadência. Todo um gole de whisky de morango marca Ades enquanto continuo buscando alguma coisa sobre biblioteconomia, arquivologia, ou qualquer curso superior com concorrência baixa e que dê dinheiro. Já que vou ser a puta de alguém, é bom que pelo menos eu seja uma puta cara e cheia de luxos. Segunda caixa, segunda vez que a música repete. Droga.

Tá tudo estranho, é uma daquelas manhãs não dormidas de letargia, e ironicamente, o aniversário caiu justamente num domingo, dia mais letárgico da semana. Só faltaria estar nublado com neblida, enquanto eu tragaria meu décimo cigarro imaginário de macarrão parafuso com sal, e via as promessas de um futuro decadente e trancado; fixo. Faltam profissões, faltam opções, e me soa No Mínimo irônico que eu tenha que passar os próximos 60 anos da minha vida trabalhando com algo que eu teoricamente aprenderia pelos míseros quatro primeiros. Outro currículo, outra possibilidade, outra carreira morta abandonada, e eu pensando em no que trabalhar. Ai ai.

Desde que voltei pra essa cidade, tudo tem andado um caos, mas esse aniversário parece ser o ápice do caralho a quatro. Uma literal zona. E amanhã é segunda-feira, e vai amanhecer um dia vazio sem nada pra fazer em um espaço apertado, e nem sei se encaro outra ressaca. Ah, me deixem morrer, logo... Menos drama, #41.

Enfim, tá tudo um caos, um caos brincalhão e desanimado, como uma piada de humor-negro; auto-ironia se ironizando no refluxo de si mesma. Curtir o vazio da coisa toda ainda parece viável, ao menos. Enfim, ao inferno com tudo isso.

Planejamento de vida nada... Isso aqui é a encruzilhada onde o próprio cão mijou na placa pra demarcar território, isso sim. Ai ai.

E a manhã de domingo segue, na misturada embolada do motor dando falta da minha vida...